A MAYO / AMOR A VILLENA
Es mayo, mes preciado cual tesoro;
con él, bonitas flores se engalanan
y por doquier perfumes desparraman
sobre espejos del manantial sonoro.
Campiñas verdes, con trigales de oro
al cielo elevan quejas que reclaman
mejoras campesinas que se afanan
por una vida digna y con decoro.
El aura acerca olores de tomillos
que de los montes bajan presurosos
por riberas de juncos amarillos.
Sobre esta alfombra, días esplendorosos
engrandecen a mayo, y un cantar de grillos
se acuesta con la sombra tras los pozos.
Francisco Azorín Valdés
%20copia.jpg)
VERANO
En las radiantes tardes estivales
la suave brisa invita a la poesía.
Durante mis paseos, la musa mía
pone en mi mente ideas como panales.
Oigo en las aves trinos celestiales
cruzando el valle y su policromía;
y aromas del monte, en mi compañía,
guían mis pasos por entre matorrales.
Con el hada amorosa que me inspira
comparto un soliloquio delicioso,
mientras mi corazón fuerte respira,
sabe ella que en amores soy dichoso;
por ello mi felicidad la estira.
Yo le brindo mi soneto, gozoso.
Francisco Azorín Valdés
***
Naciste preciosa y morena
valenciana como castellana:
tu origen fue mahometana
que como revoltosa y serena
por estar de «virtudes» toda llena
te convirtieron en cristiana.
Que al bañarte con agua bendita,
efusión gozo y alegría l
es llenó Agustinos aquel día,
que al hacer obra tan infinita
voto al Cielo con gallardía
al iluminar tan rica perlita.
Al crecer tan humilde y coqueta
que efusivo y enamorado
en mi alma ha quedado grabado
y por sentirme un Don Juan poeta
al notarme todo anonadado
por la belleza de la «Moreneta».
Porque albergas excelsa grandeza
y por ser mi sueño fantasmal
pensando me apartarás el mal,
pero al meditar mi gran pobreza
y sentirme un vulgar esquimal
ante tan grandiosa nobleza.
Por histórica, culta y hermosa,
musulmana, ahora cristiana
y también reina ufana,
al ser portentosa y gloriosa
como trabajadora y artesana,
serías mi sueño de esposa.
Tanto tus hijos y pretendientes
son, que mi amor todo sufrimiento
hasta llegar al encantamiento,
que por ser todos ellos diligentes
y a la vez valeroso portento
al tener gratas almas en sus gentes.
Yo quiero mucho a Valencia
y Alcira que me cobija,
porque siendo mi alma prolija,
de primera mi sangre herencia.
Me hechiza y subyuga Villena
que sólo sus nombres alma me llena.
Alcira, 22 de febrero de 1996
Miguel de Levante
LOS CHIQUILLOS VAN A ESCUELA
A llenarse el corazón,
van los chiquillos a escuela,
esperan apiñonados,
a que se abran las puertas.
Todos bien ataviados,
se han lavado sus orejas,
le dan un beso a la madre,
ya pronto estarán de vuelta.
Entran así, como el aire,
un aire limpio y sereno,
fresco, suave y salvaje,
van a tomar el asiento.
Esperan los chiquiticos,
también los grandes esperan,
quieren entrar los primeros,
a ver, quien pone la fecha.
En la pizarra la escriben,
y allí bien puesta se queda,
estamos todos a lunes,
la semana nos espera.
Con ganas todos trabajan,
no hay ninguna reprimenda,
saben que son responsables,
lo escriben en frases hechas.
Semillas que llenarán
con su aliento a los maestros,
sus almas rebosarán,
de sentimiento y respeto.
Son las flores del mañana,
que regadas día a día,
darán los mejores frutos
de paz, amor y alegría.
Mariana Alpañés
LA FLOR
Era la flor diminuta
pero grande tu mirada
esencia de amor sentí
cuando tú me la entregabas.
Con ese gesto he vivido
y fue tanta la fragancia,
que ahora la voy cantando
por donde quiera que vaya.
Pues brillan hoy dos luceros
no se pueden esconder
son tus ojos y los míos
que se buscaron ayer.
Mirándose han encontrado
todo nuestro ser valiente
pues el silencio está vivo
y dice querer quererse.
Mirándose han apostado
por el valor de la fe,
que nos empuja a sufrirnos
y perdonarnos después.
Luchando así venceremos
el temor que nos invade
pues Dios nuestra alma ha llenado
de inmenso amor y coraje.
Mariana Alpañés
ALIADOS EN EL TIEMPO
tras el tiempo en sí de lejanías
gozosas junto a ti horas nacieron,
que golosos enjambres nos cubrieron
con una blanca gala por los días.
En las tardes del frío y lento invierno
suenan a la memoria dulces, suaves
los llantos de los niños tras las aves
del corral en que luce el sol eterno.
Añoranza perdida de embeleso,
que tras pausas conoces como el arte;
su silencio, armonía, su contento.
El recuerdo de un triste y bello beso
me conduce de nuevo en abrazarte
por más allá de un día, de un momento.
Jesús Soto Abellán
EL VIENTO SILBA DESPACIO
EI viento silba despacio
mientras un caminante encogido
cuenta los trozos de rama
que su furor ha abatido.
Hay una rama rota
que brilla sin tener brillo,
como el amor prolongado,
que rompe las caras del siglo.
Hay otra rama deshecha,
como un cuerpo desgastado,
donde se liman asperezas,
y lo negro se vuelve rosado.
Hay un fornido tronco,
como el símbolo de un patriarca,
donde las luces se recogen
en un haz de punta brava.
El viento ya no silba,
la lección acabada,
se fue a instruir gentes
que perdieron sus ramas.
Jesús Soto Abellán
EL COLOSO
En la línea de la noche
el coloso se eleva omnipresente,
mezcla de piedra y sangre,
la piedra
de sus inexpugnables murallas;
la sangre
de los recuerdos que lo forjaron;
piedra de un dorado radiante,
sangre de unas sombras olvidadas.
La noche se hace oscura,
el coloso se hace brillante
y en sus líneas se proyecta
el trayecto de la historia,
altas murallas, más altas las torres
y más alta todavía su atalaya;
estalla ceremoniosamente en septiembre
y luego calla, espera y observa,
observa con los ojos de la piedra
y con el corazón de la sangre.
Javier Ródenas
MI BLANCA, PLAZA DE TOROS
Tardes de toros,
triste sombra en la mirada,
fiesta de hazañas viriles
con muleta encarnada.
Hombre, toro, sombra y luz,
ruedo y asientos en soledad,
cemento muerto y agrietado,
pandereta de toro y torero,
sobre el terreno del cuatro.
Música del pasodoble
donde el sol se hace ascua,
alamares de oro y plata
brillan en el callejón
donde esperan los monosabios
y la vara del picador.
El buen aficionado
no sale de su asombro
viendo agonizar su plaza
por dejadez y abandono.
Qué más podría decir,
de algo que se desvanece
y se derrumba sin remisión.
Qué más podría decir,
de un ruedo con soledad,
lleno de ortigas y grama.
Qué más podría decir,
de la agonía moribunda
de burladeros, con madera
reseca y agrietada.
Silenciosa está mi plaza,
con sus noches y sus días,
con su triste agonía
de no poder despertar.
Villena viste de luto,
por la muerte de su plaza,
sólo quedan las ruinas
de lo que fue fiesta brava.
MASIANO
Extraído de la Revista Villena de 1996
No hay comentarios:
Publicar un comentario